雨还在下，哗啦哗啦的，跟倒水似的。林尘嘴里塞着红薯，呼哧呼哧吸溜，心里头可没闲着。这块红薯是他早上出去，从山脚下那片稀疏的荒地里扒拉出来的，个头不大，皮儿都快黑了，但甜糯得很，砸在嘴里，暖暖的，能顶饿。

茅屋就这丁点大，炭火盆里的火星子快灭了，屋里冷飕飕的。他缩着脖子，搓着冻红的手，琢磨着咋活。光啃红薯不行，得想辙子。

林尘白天出去转悠了一圈，除了扒拉到那块红薯，啥也没找到。那荒地就那么点，光秃秃的，连棵像样的小树都没有，一看就不是什么好地界。但他瞅见旁边石头缝里，有东西。不是啥宝贝，就几页薄薄的、泛黄的纸片，像是书页，被雨水泡得不成样了，边缘都卷曲了。

他捡起来，小心翼翼地揣怀里，晚上点灯仔细瞅瞅。

点着油灯，昏黄的光晕摇摇晃晃。那几页纸，像是古书之类的，字儿很奇怪，他不认得。但上面好像还画着些 symbols，东一道道，西一道的，像是某种图腾，又像是符号。纸张很脆，一碰就碎。

林尘翻了半天，没看出个所以然。他估计，这玩意儿八成是哪位老前辈丢的，风一吹雨一打，给烂了。可惜了，这么点东西，连个字都认不全。

他把那破书页叠好，又塞回怀里。突然，他心里一动。这破玩意儿，虽然看不懂，但它出现在那荒地，总不是偶然吧？他琢磨着，会不会跟刚才那块甜乎乎的红薯有关系？

红薯是啥来的？野生的？可那地界啥都没有，红薯咋长出来？难道...是这破书页点石成金了？他越想越觉得荒诞，嗤笑一声。谁当真啊。可那红薯确实甜，甜得邪乎。

他抱着试一试的心态，把那几页纸往地上一扔。不是扔远，就是扔近，就离他脚边那点地方。然后， he started to dig, not randomly, but as if he could sense some connection, following an invisible line where the papers might have landed.

He dug with a hoe, his movements becoming more focused. The soil was damp, cloddy. After what felt like an eternity, maybe twenty minutes, his hoe hit something hard.